Agora vamos falar uma coisa seriamente...

Esse negócio de internet é doença. Google, então, é doença oportunista. Se não, como se explica uma pessoa como eu, razoavelmente inteligente e saudável em outros aspectos, ficar procrastinando a tonelada de trabalho e arriscando o lindo pescoço na guilhotina pra ler as aventuras passadas de um cara que eu nem conheço, provavelmente nem vou conhecer, e que é amigo de uma amiga?
O que é que me dá o direito de ser John Malkovich, de entrar na cabeça do sujeito, saber das manias, de como ele se define, de um monte de porres, ver desenhos, ficar imaginando por que raios o blog tem o nome do sítio do meu avô, nome que então ouvi mais de mil vezes nesta vida, e, pior, cúmulo dos cúmulos, me descabelar porque os arquivos estão incompletos e eu não descubro o final da novela, ou seja, o que aconteceu com a namorada tão querida? Será que ele parou de escrever no blog por causa dela? Será que ele está contente com o time de futebol dele? Será que tem algum outro blog renascido das cinzas em outro lugar e eu não sei?
Pura falta do que fazer. Tsc.
Que vergonha.